Al partir, me quedan cosas que acabar,

al partir.

Salvé la gacela de la mano del cazador,

pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.

Cogí la naranja de la rama,

pero no pude despojarla de su corteza.

Me reuní con las estrellas,

pero no pude contarlas.

Saqué agua del pozo,

peo no pude servirla en los vasos.

Coloqué las rosas en la bandeja,

pero no pude tallar las tazas de piedra.

No sacié mis amores.

Al partir, me quedan cosas que acabar,

al partir.

Nâzim Hikmet, junio de 1959

El mapa de Europa que aparece en las nuevas monedas de euro ya no incluye a Turquía. El nuevo diseño ha sido tristemente aprobado por los gobiernos de la UE, y será utilizado en las monedas que expedirán Eslovenia, Chipre y Malta, informa Reuters. Los chipriotas deben de estar conteniendo la sonrisa.

Será este un blog donde arrojar luces sobre el mundo exterior. O, más bien, sobre nuestra oscura maraña mental sobre ese mundo. Con la voluntad de aprender por encima de todo, se irá publicando aquí información que clarifique el estado de las cosas ahí fuera, los mecanimos que las mueven, los matices que definen a los pueblos, sus costumbres. Desde el punto de vista de alguien que se encuentra a medio camino entre el mero observador que pasea, viaja y merodea, y la periodista que tiende a querer contar lo que ha visto y entendido. Describir para aprehender. Para que ese mundo ahí fuera sea también nuestro.

El hombre que ha sido desterrado del refugio seguro de la infancia, quiere entrar en el mundo, pero, al mismo tiempo, le teme, y por eso crea con sus versos uno artificial, supletorio. Deja que sus poemas giren en torno a él, como las plantas lo hacen alrededor del sol; se convierte en el centro de un pequeño universo, en el que nada le es extraño, en el que se siente en su casa, como el niño dentro de la madre, pues todo está hecho de la misma materia que su alma. Allí es donde puede realizar todo eso que afuera es tan dificil; allí puede, como el estudiante Olker, ir con las masas proletarias a la revolución, y como el virginal Rimbaud, azotar a sus pequeñas amantes, pero esas masas y esas amantes no están hechas de la materia hostil de un mundo extraño, sino de la materia de sus propios sueños; son, por lo tanto, lo mismo que él y no interfieren la unidad del universo que ha construido para sí mismo.

Milan Kundera: La vie est ailleurs.